Ruth Warburton, dite Ruth Ware, est une autrice britannique née en 1977 à Lewes, dans le Sussex. Après des études d'anglais à l'université de Manchester, elle a enseigné cette matière à Paris, travaillé comme libraire et attachée de presse d'un grand éditeur anglais, avant de se consacrer à l'écriture. J’avais déjà beaucoup aimé son roman intitulé Dans l’ombre d’April, et c’est à nouveau en audio que je me suis attaquée à La mort de Mrs Westaway.

Harriet Westaway — Hal pour les intimes — gagne péniblement sa vie en tirant les cartes sur la jetée de Brighton. Elle doit beaucoup d'argent à un usurier sans scrupules. Quand elle reçoit une lettre d'un notaire lui annonçant qu'elle est l'héritière de sa grand-mère décédée, elle sait qu'il y a erreur : ses grands-parents sont décédés vingt ans auparavant, et elle ne les a jamais connus. Mais la tentation est trop forte. Poussée par le désespoir, elle décide de se rendre sur place pour tenter de récupérer l'héritage, quitte à duper toute une famille.

Ce point de départ est intéressant à plusieurs égards. D'abord parce qu'il place l'héroïne dans une position moralement ambiguë, elle est l'escroc de l'histoire, pas la victime. Ensuite parce qu'il crée une tension supplémentaire : à chaque chapitre, on se demande si Hal va se faire démasquer avant même que les vrais secrets commencent à surgir. Et ils surgissent.

Ruth Ware s'inscrit dans la veine du polar britannique classique, avec un goût pour les héritages obscurs, les secrets de famille et les communautés enfermées. Elle aime placer ses héroïnes dans des environnements à la fois banals et inquiétants pour explorer la peur, la suspicion et le doute de soi. La mort de Mrs Westaway est un concentré de tout cela. Un manoir qui fait froid dans le dos, des pies qui piaillent, une famille avec sa part d'ombre, un huis clos sous la pluie et la neige quelque part entre Brighton et la Cornouailles.

Je n'ai pas immédiatement accroché à Hal. Les premiers chapitres installent une héroïne timide, fragile, un peu passive, qui subit plus qu'elle n'agit, et j'ai mis un moment à vraiment m'attacher à elle. Elle culpabilise assez vite par rapport à son projet initial. Et au fur et à mesure que les secrets de la famille Westaway se dévoilent, elle se révèle d'une résilience et d’une honnêteté qui forcent le respect.

Pas de violence graphique, pas de surenchère glauque, juste une mécanique d'horlogerie bien huilée, des personnages qui ont tous quelque chose à cacher, et une ambiance qui colle à la peau. Alors oui, j’avais plus ou moins deviné où tout cela nous menait avant le dénouement. Mais deviner la fin n'a pas gâché le plaisir, parce que ce qui compte ici c'est moins le « quoi » que le « comment », et le « comment » est parfaitement bien mené.

Arula Ratnakar mène actuellement des recherches sur le développement neurologique embryonnaire à l'université de Boston. En parallèle, elle écrit de la science-fiction. Ce détail n'est pas anodin : il explique à la fois les grandes qualités de Submergée et son principal défaut. Quand un scientifique écrit un roman dans son domaine d'expertise, il peut donner au récit une crédibilité rare, mais il peut aussi oublier en chemin que ses lecteurs ne partagent pas forcément ses connaissances. C'est exactement ce qui se passe ici. Pourtant, Submergée vaut qu'on s'y attarde.

L'humanité est victime d'épidémies de plus en plus nombreuses, en lien avec le réchauffement climatique. Les chercheurs essayent de trouver des remèdes. Noor a orienté ses travaux vers les fonds marins, jusqu’à ce qu’elle décède dans des circonstances troubles. C'est là qu'entre en scène Nithya, une autre scientifique, chargée d'enquêter sur la mort de sa consœur. C’est ainsi qu’à l'aide d'une technologie mémorielle, elle va accéder aux souvenirs de Noor, autant sur les plans professionnels que personnels. À mesure que Nithya plonge dans ces souvenirs, elle découvre de dangereux secrets et se laisse peu à peu submerger par la psyché de Noor, jusqu'à ce que les limites entre elles s'estompent. 

Cette dissolution progressive des frontières entre deux identités est au cœur du texte et fonctionne plutôt bien. S'ajoute à cela une troisième figure, Irène, la compagne de Noor, qui complète ce trio féminin autour duquel le récit s'organise. On est donc sur trois femmes, trois destins entrelacés, une enquête qui est aussi une plongée intime, et cette architecture narrative est bien trouvée. Le problème, c’est que la hard SF peut rebuter, car pas forcément très accessible aux novices. Les termes neuroscientifiques s'accumulent, et si on peut suivre l'intrigue sans les maîtriser, ces passages constituent de vraies zones de turbulences. En ce qui me concerne, je me suis vite résolue à survoler certains passages sans trop chercher à comprendre, sans quoi j’aurais tout bonnement refermé le livre. C’est un peu dommage.

Heureusement, les trois héroïnes rattrapent le coup. Le récit interroge les limites de l'éthique scientifique à travers des personnages profondément humains. C'est là son véritable atout. Submergée est une novella ambitieuse, à l'idée de départ vraiment prometteuse, qui tient globalement ses engagements. L'univers est cohérent et crédible, les personnages sont attachants, et les questionnements éthiques valent le détour. Mais la hard SF pourra décourager les lecteurs non initiés.

Talisman, de Stephen King et Peter Straub, fait partie de ces livres que j’ai lus à l’adolescence et dont je garde un excellent souvenir. Celui d'une grande aventure, d'un univers qui déborde de chaque page et de personnages qu'on n'oublie pas facilement. Le troisième et dernier tome de la trilogie, intitulé Other Worlds Than These en version originale, est annoncé en France en début d’année prochaine, alors quand on m’a proposé une lecture commune pour se remémorer les deux précédents opus, j’ai dit : banco !

Publié en 1984, Talisman résulte de la collaboration de deux monstres du fantastique : Stephen King, qu'on ne présente plus, et Peter Straub, auteur américain de dark fantasy et d'horreur, notamment connu pour Ghost Story. Une collaboration au long cours, puisqu'ils cosigneront ensemble la suite, Territoires, en 2001. Peter Straub est décédé en 2022, et c'est donc seul que King a écrit le troisième tome, en s'appuyant néanmoins sur des idées que Straub lui avait laissées.

Jack Sawyer a douze ans, et le poids du monde sur les épaules. Sa mère, Lily, ancienne reine des séries B, est en train de mourir d'un cancer, et ils se sont installés dans un hôtel d'Arcadia Beach, dans le New Hampshire, pour fuir Morgan Sloat, l'associé du père défunt de Jack. C'est là que le vieux Speedy Parker, joueur de blues devenu gardien d'un parc d'attractions, lui révèle l'existence d'un autre monde : les Territoires, et d’un talisman qui, seul, peut sauver sa mère mourante. Jack va traverser l'Amérique d'est en ouest, basculant alternativement dans notre monde et dans les Territoires, pour trouver ce talisman.

Comme nombre des enfants héros de King, Jack est un personnage attachant dès les premières pages. C’est un gamin terrorisé, épuisé, qui avance parce qu'il n'a pas le choix. Cette vulnérabilité, combinée à une détermination qui s'affirme au fil des pages, le rend immédiatement humain. On souffre avec lui, on tremble avec lui, et quand il trouve des alliés, on est aussi soulagé que lui : loup-garou candide débarqué dans notre monde sans en comprendre les règles, Wolf est l'un des personnages les plus touchants que j'aie rencontrés ; puis vient Richard, rationaliste obstiné en plein déni, qui refuse de croire à la réalité des Territoires. Si Jack est le cœur du roman, ses compagnons de route successifs en sont l'âme.

Et puis il y a les Territoires… Ce monde parallèle au nôtre, médiéval et magique, n'est pas seulement un décor, il est la colonne vertébrale du roman. Chaque personne de notre monde a son double dans les Territoires, et quand l'un meurt, l'autre meurt généralement aussi. Jack lui-même est le gémellin du fils de la Reine des Territoires, Jason, mais ce dernier est mort, alors que Jack, non. Ce qui fait de lui un être unique, sans double, capable de se mouvoir librement entre les deux mondes.

Relire Talisman avec des yeux d'adulte, c'était redécouvrir un roman plus riche qu'il n'y paraît. L'écriture à quatre mains est parfaitement homogène. Le rythme est celui d'un road novel fantastique, et si certains passages sont un peu longs, c'est parce que King et Straub prennent le temps d'installer une vraie tension, une vraie menace. Il me tarde maintenant de replonger dans Territoires, le tome 2, et cette lecture commune est prévue en fin d’année. Je meurs déjà d’impatience !

Quand le tome 2 écrase le tome 1 ! Si, si, je vous jure ! Bon, reprenons dans l’ordre… Pierce Brown est un auteur américain de science-fiction dont la saga Red Rising a fait l'effet d'une bombe à sa sortie, en 2014. Red Rising, le premier tome, nous plongeait dans un futur lointain où l'humanité a colonisé le système solaire et s'est organisée en une société de castes codifiées par la couleur : les Rouges au bas de l'échelle, mineurs exploités sur Mars, et les Ors tout en haut, seigneurs absolus d'un empire interplanétaire. Darrow est un Rouge infiltré parmi les Ors, transformé physiquement et culturellement pour devenir l'un d'eux, et les détruire de l'intérieur. Un premier tome solide, qui avait tout pour plaire : un univers dense, un héros attachant, une tension constante. 

Golden Son est la suite. Et elle est supérieure à l'original sur presque tous les plans. Deux ans ont passé depuis la fin de Red Rising. Darrow, désormais surnommé le Faucheur, a achevé sa formation à l'Académie, version spatiale et grandeur nature de l'Institut du premier tome. Il est Or parmi les Ors, respecté, redouté, intégré dans le clan Augustus. Mais il commet une erreur fatale en sous-estimant ses ennemis, et en un éclair, il perd tout ce qu'il avait construit. À partir de là, il doit tout recommencer, mais à plus grande échelle, avec des enjeux qui ne sont plus ceux d'un terrain d'entraînement, mais ceux d'une guerre totale entre factions Ors, à l'échelle du système solaire tout entier. 

Ce qu'il y a de remarquable dans Golden Son, c'est la façon dont Pierce Brown élargit son univers sans jamais perdre le fil. On sort de l'Institut, on entre dans la Société avec toute sa complexité politique, ses alliances fragiles, ses trahisons en cascade. Les Obsidiens, les Roses, les autres couleurs de la pyramide prennent davantage de place. Darrow apprend, et le lecteur avec lui, que la domination des Ors n'est pas une simple oppression verticale, mais un système qui broie tout le monde, y compris ceux qui sont censés en bénéficier. 

Si Red Rising avait parfois des passages plus lents, notamment dans la mise en place de son univers, Golden Son ne se donne pas ce luxe. Dès les premières pages, on est projeté dans l'action, et le roman ne ralentit pratiquement plus jusqu'à la fin. Complots, batailles spatiales, trahisons, revirements d'alliance, révélations fracassantes, tout s'enchaîne et se déchaîne à un rythme effréné. Le suspense ne retombe jamais vraiment. La fin est un véritable uppercut. Inattendue, violente, retorse, elle constitue un cliffhanger d'une rare cruauté qui donne une envie immédiate de se jeter sur la suite, Morning Star. 

Les personnages ont mûri, progressé, appris de leurs erreurs, et ils en sont d'autant plus intéressants. Darrow lui-même est plus complexe, toujours fondamentalement Rouge au fond de lui, mais de plus en plus à l'aise dans la peau d'un Or, ce qui crée une tension intérieure qui n'est jamais totalement résolue et le rend passionnant à suivre. Sevro, son ami déjanté, lui vole régulièrement la vedette avec ses réparties cinglantes et sa loyauté inconditionnelle. On en apprend davantage sur lui dans ce tome, et chaque révélation le rend encore plus attachant. Mon seul bémol, ce sont les personnages féminins qui ont tendance à graviter autour de Darrow de façon un peu trop systématique. C'est agaçant ! 

Malgré cela, Golden Son est un livre qui frappe fort. C'est la suite qui dépasse l'original, qui élargit son ambition, qui approfondit ses personnages et qui pousse son intrigue à un niveau d'intensité supérieur. Pierce Brown confirme ici qu'il ne s'est pas contenté d'un coup de chance avec Red Rising, il a une vraie vision, une vraie maîtrise narrative, et une capacité à maintenir la tension sur des centaines de pages. Si vous avez aimé Red Rising, foncez !

Arrière-plan à partit de l'œuvre de Lawrence Mann (https://www.deviantart.com/lawrencemann/gallery)

Malice, le premier tome de la saga Le Livre des Terres Bannies, a remporté le Prix David Gemmell du meilleur premier roman en 2013. Je l’ai lu il y a un an, et je n’avais pas été pleinement convaincue. Assez cependant pour éprouver l’envie de poursuivre l’aventure et voir ce qu’il advenait de Corban et sa sœur Cywen. J’ai découvert Bravoure en version audio, lu par Gary Renna, une précision qui pourrait avoir son importance, comme on va le voir dans la suite.

Après la chute de Dun Carreg, Corban, sa mère Gwenith, leurs amis et la princesse Edana sont en fuite, alors que les troupes de la reine Rhin sont partout. Le premier tome avait pris son temps pour poser les bases d'un monde complexe, tisser les intrigues politiques, présenter ses nombreux protagonistes. Ce deuxième tome peut ainsi davantage se concentrer sur le développement de l'intrigue et l'action. Et il y en a : batailles épiques, sièges de forteresses, traquenards, trahisons, le tout dans un univers de dark fantasy qui ne fait pas de cadeaux à ses personnages.

Ce que j'apprécie le plus dans cette saga, c'est la fratrie constituée par Corban et Cywen. J'ai été plus que ravie de les retrouver. Séparés l'un de l'autre, c'est un véritable périple qui les attend et qui les conduit au cœur du conflit qui agite les Terres Bannies. Corban, l'élu malgré lui, continue de grandir dans ce tome, il en apprend davantage sur lui-même et sur ce que son destin implique. La relation qu'il entretient avec sa lupen, une louve géante, est très sympathique. Cywen est, quant à elle, utilisée pour appâter, ce qui la place dans une situation particulièrement périlleuse. Ces deux personnages ont une humanité, une vulnérabilité qui les rend immédiatement attachants, et j’ai dévoré chaque chapitre les concernant.

Là où le bât blesse toujours un peu à mon goût, c'est dans la profusion de points de vue, dont tous ne m’ont pas passionnée. Si j’ai davantage apprécié Veradis que dans le premier tome, c’est l’arc de Maquin qui m’a, cette fois, paru bien long. Sa quête de vengeance l'amène à croiser la route des Vin Thaluns, des corsaires esclavagistes et adeptes des combats d'arène, et après un certain nombre de chapitres dédiés aux arènes et aux galères, j'ai commencé à trépigner un peu. Difficile de s’investir de la même manière dans une dizaine de destins simultanés, et j’avoue que ce ne sont pas forcément les plus épiques qui ont ma préférence.

Après, j’ai écouté Bravoure en version audio, lu par Gary Renna, et il est aussi possible que ce format accentue les défauts du roman. D'un côté, la narration est impeccable, pas de problème, et les scènes d'action gagnent une vraie dynamique à l'oral. De l'autre, la multiplication des personnages et des fils narratifs se gère plus facilement sur papier, je trouve.

Malgré ses longueurs, Bravoure est une lecture (ou une écoute) qui tient ses promesses. L'auteur excelle dans les scènes de combat, sans pour autant oublier ses personnages et les conséquences de ces affrontements. La mythologie, avec ses dieux antagonistes Elyon et Asroth, continue de se dévoiler tout doucement. Si vous avez aimé Malice et que vous êtes prêts à vous laisser happer par un récit choral, c’est une suite à la hauteur.