Le Guet de More, premier tome de la duologie Contrer les brumes, paru en 2025 aux éditions Scrinéo, avait posé les bases d'un univers original et d'une héroïne attachante. Orgaï, la cité nomade, second et dernier tome du diptyque, paru en avril 2026, referme cette histoire, et de quelle manière !

L'Amertume est une étendue de brumes mortelles qui gagne peu à peu sur le monde habitable. Elle charrie des spores qui propagent une maladie dégénérative fatale, et en son sein, rôdent les chimères, des insectes géants monstrueux. Pour se protéger, des bastions appelés guets utilisent le feu bleu, une composition alchimique capable de tenir les brumes à distance. Clervie est la seule femme du guet de More. Apprentie alchimiste dans un univers résolument masculin, elle cache un lourd secret lié à la brume. Jusqu’au jour où Noweramu, un chimèron, hybride mi-humain mi-chimère, est fait prisonnier par les guetteurs…

Orgaï, la cité nomade reprend exactement là où Le Guet de More s'était arrêté : Clervie a fui le bastion et se retrouve à errer sur le Rivage avec Nowe, lequel n'a qu'une envie, se débarrasser de cette responsabilité inattendue. Déterminé à rejoindre Orgaï, la cité dont il est originaire, il ne peut cependant se résoudre à abandonner celle qui l’a libéré.

Je dois l'avouer, j'ai mis du temps à entrer dans ce tome. Les premières pages m'ont semblé résolument jeunesse, et je ne dis pas ça comme un reproche, mais comme un constat de lectrice qui cherchait peut-être quelque chose de plus… recherché ? La relation naissante entre Clervie et Nowe m'a d'abord laissée sceptique. Ces deux êtres n’ont absolument rien en commun, et pourtant un lien se tisse. Trop vite ? Trop facilement ? J'avais du mal à y croire, à me laisser porter par ce qui semblait vouloir devenir une romance dans un cadre hostile.

Mais Léa Muna avait bien plus de suite dans les idées qu’une banale romance ! À partir du moment où nos deux héros atteignent enfin Orgaï, cette cité nomade dont le concept même est une idée formidable, et dont je ne dirai rien de plus pour préserver la surprise, le roman change de vitesse. Et la seconde moitié, je l'ai littéralement dévorée. Car l’intrigue révèle une complexité inattendue.

Léa Muna a construit un univers vraiment riche, cohérent, qui ne se résume pas à son décor spectaculaire. Son monde est une vraie réussite : alchimie, politique, philosophie, sans parler de la relation qu'elle tisse entre humanité et nature… Cela fonctionne parfaitement bien ! Et l'émotion, qui tardait à venir, finit par arriver. Les derniers chapitres m'ont vraiment remuée. La relation entre Clervie et Nowe, que j'avais trouvée trop précipitée au départ, prend une profondeur et une nuance qui la rachètent largement. Ce n'est pas une romance fleur bleue, c'est quelque chose de plus délicat, de plus respectueux des différences entre les deux personnages, et c'est précisément ce qui la rend touchante.

Orgaï, la cité nomade est une conclusion réussie pour une duologie qui méritait son lectorat. Donnez-lui le temps de se déployer et vous serez récompensés par un récit intense, prenant, et porté par un univers d'une originalité rare dans la fantasy francophone actuelle. Léa Muna est une autrice à suivre, et je ne vais pas m’en priver !

Né en 1977 à Belfort, Ghislain Gilberti est un auteur français écrivant principalement dans le registre du roman policier et du thriller très documenté. Le bal des ardentes, troisième opus d’une saga dédiée à Cécile Sanchez et Ange-Marie Barthélemy, deux commissaires de l'Office central pour la répression des violences aux personnes et de la Sous-direction anti-terroriste, est paru en 2015 aux éditions Anne Carrière.

Le commissaire Ange-Marie Barthélémy, surnommé l'Archange, dirige une équipe du SDAT. Envoyé sur les lieux d'une explosion au cœur de Marseille, plusieurs indices laissent à penser que cet attentat non revendiqué est lié au trafic de drogue. Le coupable est un mercenaire indépendant surnommé Il Diavolo, spécialiste des explosifs, maîtrisant son art avec une précision et une efficacité redoutables, et agissant davantage comme un tueur en série que comme un terroriste. Commence alors une traque qui va s'étendre entre Marseille et la région parisienne, impliquant l'antiterrorisme, les renseignements, et les tentacules d'un trafic qui dépasse largement le cadre d'une enquête ordinaire.

La grande force de Gilberti, c'est le travail de documentation. L'auteur a travaillé les moindres détails de son récit à partir d'une foultitude de recherches, à tel point qu'on se retrouve plongé dans une intrigue hyper réaliste. Fonctionnement du SDAT, procédures d'investigation, hiérarchies policières, tout est là, précis, cohérent, crédible. C'est appréciable. Vraiment. Il y a quelque chose de rare et de précieux dans un thriller qui ne triche pas avec ses décors, qui ne simplifie pas à outrance le fonctionnement des institutions qu'il met en scène. Gilberti a fait son travail, et l’a bien fait.

Mais ce réalisme a un revers : une certaine distance entre le lecteur et le récit, qu'il n'est pas toujours facile de combler. C'est là mon principal reproche. Barthélémy est présenté comme un personnage borderline, abîmé, qui porte ses propres démons. Il y a dans son parcours les ingrédients d'un personnage complexe et attachant, mais on a beau nous dire qu'il souffre, on ne plonge pas vraiment dans ses états intérieurs, on reste à distance. On suit l'enquête sans vraiment s'affliger pour ceux qui la mènent. C’est vraiment, pour moi, la vraie limite du roman.

Autre point qui m'a fait tiquer : la façon dont certains personnages s'arrangent avec la légalité. Des flics qui contournent les procédures, des accommodements avec la justice qui passent un peu trop facilement. Gilberti ne semble pas vraiment troublé par ces zones grises, mais elles m'ont personnellement laissée un peu mal à l'aise. 

Le bal des ardentes se lit facilement, c'est indéniable. Le rythme est là, l'intrigue avance, les chapitres s'enchaînent sans résistance. Gilberti sait construire une scène d'action et maintenir une tension qui fait tourner les pages. Mais au bout du compte, j'ai lu avec le sentiment confortable mais un peu creux d'assister à quelque chose de bien fait sans en être emportée. Dommage.

Quinze ans. C'est le temps qu'il a fallu à L'exil pour passer de ma pile à lire à ma table de nuit. Quinze ans que ce deuxième tome des Chroniques de la fin du monde attendait patiemment que je me décide à le lire. C'est finalement un challenge qui m'a décidée. Et maintenant que c'est fait... je comprends un peu mieux pourquoi mon inconscient procrastinait.

Le premier tome, Au commencement, racontait l'histoire de Miranda, une adolescente confrontée à l'effondrement du monde après qu'un astéroïde a percuté la Lune, déréglant les marées, provoquant des séismes, des éruptions volcaniques et un hiver qui s'annonce sans fin. Un récit de survie familiale intime. L'exil reprend le même cataclysme mais change de point de vue : on suit cette fois Alex, adolescent de moins de dix-huit ans qui se retrouve seul responsable de ses deux sœurs cadettes, Julie et Briana. Leurs parents ont disparu. Il faut trouver à manger, se chauffer, survivre — et peut-être chercher une issue hors de la ville.

Ce qui m'a le plus intéressée dans ce roman, c'est effectivement la dynamique entre Alex et ses sœurs. Voir ce garçon, pas encore majeur, improviser un rôle de chef de famille dans des conditions apocalyptiques a quelque chose de touchant. Il prend des décisions difficiles, fait des erreurs, doute, et c'est précisément ce qui le rend si humain. La relation entre les trois adolescents, leurs disputes, leur solidarité, leurs peurs respectives, est le vrai moteur du livre. Et ça, ça fonctionne. Seulement, une dynamique fraternelle attachante ne fait pas à elle seule un roman prenant. Et c'est là que L'exil peine à convaincre.

Le récit est construit comme une succession de petites épreuves quotidiennes sans que se dégage vraiment une tension narrative de fond. On avance de chapitre en chapitre, la menace est permanente mais paradoxalement diffuse, ce qui finit par émousser toute dramatisation. Et puis il y a la fin. Ou plutôt : l'absence de fin. Le roman s'arrête sans vraiment conclure, laissant Alex et ses sœurs dans une situation à peine différente de celle du départ, sans résolution satisfaisante, sans cliffhanger assumé non plus. C'est le genre de fin qui semble dire la suite au prochain tome sans avoir eu la correction de vraiment terminer quelque chose.

Ni assez haletant pour être un page-turner, ni assez profond pour être un roman de survie marquant, L’exil occupe un entre-deux confortable mais un peu terne. Quinze ans d'attente pour un sentiment mitigé, c'est peut-être la définition d'une PAL qui avait raison de se méfier.

Vous le savez, la romance n’est pas franchement mon rayon. Je trouve le genre trop souvent prévisible, les héros trop lisses, les tensions amoureuses trop fabriquées, tout est trop, quoi ! Pourtant, depuis quelque temps, on entend parler de romantasy à toutes les sauces, et j’ai fini par me dire que j’allais devoir m’y frotter, à un moment ou à un autre. Pour cela, j’ai choisi le gagnant du prix Livraddict 2025 dans sa catégorie : Fourth wing, de Rebecca Yarros. Et vous savez quoi ? La vie est pleine de surprises !

Violet Sorrengail n'était pas censée devenir cavalière. Fragile physiquement, elle se destinait à une vie tranquille parmi les scribes, gardiens de la mémoire et de l'histoire du royaume de Navarre. Mais sa mère, générale impitoyable à la tête de l'armée, en a décidé autrement : Violet intégrera l’académie militaire de Basgiath, là où sont formés les futurs cavaliers dragons et où les moins aptes meurent, tout simplement. Un endroit où les candidats se battent les uns contre les autres, où les épreuves sont mortelles, et où les terrifiants dragons choisissent leur cavalier. Ou les brûlent. Il n'y a pas de troisième option.

Ce qui m'a tout d’abord charmée, c'est la construction de l'univers. L’autrice a pensé son monde avec une vraie cohérence : les différentes ailes, les rangs, les hiérarchies, les épreuves, la politique du royaume… Tout ça forme un ensemble crédible et très immersif. L'arrière-plan géopolitique, notamment, est plus intéressant qu'il n'y paraît au premier abord : ces jeunes gens que l'on force à devenir soldats sont pour beaucoup les enfants de rebelles exécutés, contraints de prouver leur loyauté à ceux qui ont tué leurs parents. C'est une situation moralement inconfortable, et le roman joue beaucoup là-dessus.

Mais c'est surtout la relation entre les dragons et leurs cavaliers qui m'a vraiment emportée. Ce lien est au cœur de tout. Un dragon sans cavalier est une tragédie. Un cavalier sans dragon est mort. Et quand Violet, que personne n'attendait dans cette position, se retrouve choisie par Tairn, le dragon le plus redouté de tous, j’ai su que j’étais cuite ! La façon dont Rebecca Yarros construit leur relation, la communication entre l'animal et l'humaine, la confiance qui se construit petit à petit, la puissance qui en découle, sont la plus belle réussite du roman.

J’ai également beaucoup aimé le soin apporté aux personnages, y compris secondaires. Violet est attachante parce qu'elle n'est ni invincible ni passive : elle compense ses fragilités physiques par l'intelligence, la stratégie, une détermination qui force le respect. Xaden est bien plus que le rival ténébreux qu'il semble être au premier abord, ses motivations sont complexes, sa position morale inconfortable, et la tension qui l'oppose à Violet repose sur quelque chose de plus solide que la simple attraction physique.

Cela étant dit, la romance est là, bien présente, impossible à ignorer. La tension entre Violet et Xaden est construite sur le modèle classique des enemies to lovers, avec tout ce que cela implique de joutes verbales, de regards chargés, de moments où l'on voudrait les secouer tous les deux. Mais la dynamique entre eux est bien écrite, la progression est crédible, et les dialogues ont une vraie vivacité. Et je ne pensais pas dire ça, mais ça fonctionne, malgré des scènes de sexe très explicites qui n’apportent à mon sens pas grand-chose à l’intrigue. C’est le prix à payer pour lire de la romantasy, j’imagine.

Fourth Wing ne prétend pas être autre chose que ce qu'il est : un roman addictif, bien rythmé, avec des dragons magnifiques, une héroïne attachante et une romance qui prend beaucoup de place, mais aussi un univers cohérent, une intrigue politique élaborée, une vraie intrigue. Moi qui déteste d'habitude les romances, je le referme avec l'envie de lire la suite. C'est bien la preuve que parfois, il faut savoir se laisser surprendre !

Certaines lectures sont une affaire de timing, de sensibilité, d'état d'esprit. Et puis il y a les classiques, ces monuments que tout le monde a lus, que la critique encense depuis des décennies, et face auxquels on arrive avec une pression presque intimidante. La bibliographie d’Ursula Le Guin, figure de la littérature de l'imaginaire, en fait partie. Autrice américaine née en 1929 et disparue en 2018, elle a construit une œuvre immense entre science-fiction et fantasy. Le sorcier de Terremer, publié en 1968, est le premier tome de son cycle de Terremer, un archipel imaginaire où la magie repose sur la connaissance des noms véritables des choses.

Le problème, c’est que le roman est écrit dans un registre narratif qui tient davantage de la chronique ou du conte oral que du roman d'immersion. Le narrateur raconte les événements avec une distance constante, comme s'il relatait des faits historiques advenus il y a longtemps, dans un pays lointain. Les années s'écoulent en quelques phrases. Les émotions sont résumées plutôt que montrées. Les scènes qui auraient pu être vécues de l'intérieur sont exposées de l'extérieur. Je suppose que c’est un choix délibéré, que l’autrice cherchait à retrouver le souffle de la légende transmise de génération en génération. Un parti pris littéraire respectable, mais pour moi, cette distance a été un mur. On m'a raconté une histoire plutôt que de me la faire vivre, et je n'ai jamais réussi à franchir le fossé.

Le personnage central, Ged, jeune garçon au don exceptionnel pour la magie, qui intègre une école de sorciers avant de libérer par orgueil une ombre maléfique qu'il devra ensuite affronter, aurait pu être une figure captivante. Le thème de l'ombre, du double obscur qu'on finit par devoir regarder en face, est puissant. Mais Ged ne m'a pas inspiré grand-chose. Pas parce qu'il est mal construit, il est cohérent, son arc narratif est clair, mais parce que cette distance narrative dont je parlais plus haut l'atteint de plein fouet. On nous dit qu'il est orgueilleux, qu'il souffre, qu'il grandit. On ne le ressent pas. On observe son évolution de loin, sans se sentir vraiment concerné.

L'intrigue elle-même est bien construite, mais là encore, la distance émousse l'urgence qu'on aurait pu ressentir. Les péripéties se succèdent sans vraiment provoquer de tension, les révélations arrivent sans véritable effet de surprise. J'ai lu jusqu'au bout sans passion, sans jamais être emportée. Peut-être que je n’étais pas dans les bonnes dispositions ? Ou peut-être que la plume d’Ursula Le Guin n’est pas faite pour moi ? En tout cas, à l’heure actuelle, je n’ai aucune envie de lire la suite de la saga, ni même de découvrir d’autres de ses écrits. Je passe !