C’est dans le cadre du challenge Civilisations que je cherchais un thriller inspiré d’une histoire vraie. American predator est plus que cela, ce n’est pas un roman, c’est presque un documentaire. Non sans difficulté, Maureen Callahan a rassemblé dans cet ouvrage des comptes-rendus d’interrogatoires, des témoignages et autres rapports du FBI pour retracer le parcours d’un tueur en série méconnu, qui a sévi dans tous les Etats-Unis.

Tout commence à Anchorage en Alaska, où une jeune femme se fait enlever sur son lieu de travail. Dès le départ, l’enquête piétine, à la suite d’une succession d’erreurs humaines. Jusqu’au jour où un homme du nom d’Israel Keyes est arrêté avec, en sa possession, le permis de conduire de la victime et la carte bancaire de son petit-ami. Un homme bien sous tout rapport, père de famille, au passé pourtant trouble et violent. Un homme qui va peu à peu se révéler être sans doute l’un des tueurs en série les plus actifs de la fin du XXè siècle et du début du XXIè.

J’ai beaucoup aimé la première partie du roman, celle consacrée à Samantha et à l’enquête visant à la retrouver ou, à tout le moins, à découvrir ce qui lui était arrivé. Les enquêteurs ont beau être impliqués, les pistes sont rares et si le tueur lui-même ne s’était pas montré un peu imprudent, ils auraient pu courir après pendant longtemps. Malheureusement, une fois Keyes arrêté, le récit prend une tournure différente. Il joue avec le FBI, prétendant avoir fait des tas de victimes dans tous les Etats-Unis mais ne leur donnant des éléments qu’au compte-gouttes.

Dès lors, le récit perd en émotion, il devient très froid et, c’est triste à dire, mais on s’en désintéresse petit à petit. Parce que toutes ces victimes dont on ne nous parle que brièvement, on ne les connaît pas, on ne se sent pas émotionnellement concerné par ce qu'il leur arrive. Attention, je ne dis pas que c’est inintéressant. Au contraire, on ne peut que saluer le travail de documentation fourni par l’autrice, mais j’ai trouvé que c’était trop clinique, trop factuel et qu’au bout du compte, on ne ressentait plus grand-chose, alors que les enquêteurs sont au bout de leur vie !

Un ouvrage qui, pour moi, est plus à classer du côté des documentaires que des romans, justement parce qu’en dehors de la première partie, tout cela ne m’a pas semblé romancé. Pas assez en tout cas pour qu’on s’implique émotionnellement et qu’on ressente autre chose qu'une curiosité intellectuelle un peu malsaine.

Rappelez-moi de ne plus jamais faire confiance à mes collègues de travail quand il s’agit de lecture, et d’imaginaire en particulier ! Surtout quand lesdites collègues prétendent avoir lu un livre alors qu’elles n’ont, en réalité, vu que l’adaptation cinématographique qui en a été tirée… C’est ainsi que La voix du couteau, de Patrick Ness, m’a été chaudement recommandé par une personne qui ne l’avait donc pas lu, mais qui n’a pas jugé utile de me le préciser. Je me suis lancée les yeux fermés et… patatra !

Une chose est sûre, difficile de rester indifférent à cette lecture tant la narration est spéciale. On est dans un récit très très sombre. Pour vous expliquer un peu, c’est l’histoire de Todd, fils de colons arrivés sur une planète où ils espéraient se créer une nouvelle vie. Seulement voilà, tout ne s’est pas passé tout à fait comme prévu. Les aliens locaux ont lâché un ou des virus dans l’air, ce qui a eu deux conséquences : les hommes et les animaux se sont mis à penser tout haut, générant un bruit perpétuel qui doit rendre fou, et les femmes ont toutes trépassé. Todd a treize ans et il est le plus jeune membre de sa communauté, laquelle est vouée à s’éteindre.

Enfin ça, c’est l’histoire, telle que Todd la connaît, parce que le jour où il tombe sur une adolescente de son âge, ça va comme qui dirait lui faire tout drôle, et ce n’est que le début des ennuis. Je reconnais que le point de départ est plutôt sympathique et, très sincèrement, la construction de l’intrigue, si l’on passe sur un certain nombre de longueurs bel et bien présentes, l’est tout autant. Cependant, il faut bien dire ce qui est, c’est extrêmement pénible à lire. En tout cas, ça l’a été pour moi. Pourquoi ? Parce que non seulement l’auteur s’évertue à reproduire le “bruit” des pensées des hommes dans sa narration, mais en plus, on est dans la tête de Todd, et il s’exprime à peu près comme un enfant de quatre ans.

N’oublions pas qu’il s’agit d’un bouquin de 528 pages ! C’est lourd, mais c’est lourd… J’ai cru que j’allais devenir dingue et le balancer par la fenêtre ! Ajoutez à cela une intrigue redondante et des situations totalement irréalistes, comme par exemple le grand méchant prêcheur qui se fait bouffer la moitié de la tête par un crocodile, au point qu’on voit ses dents à travers ce qu’il lui reste de joue, puis arracher le nez par un chien, mais est encore debout et toujours aussi enragé ! Bon d’accord, je n’avais pas vu venir le final, mais à ce stade, le mal était fait depuis bien longtemps.

Il y avait de belles idées, mais c’est une lecture qui m’a juste été insupportable. Je ne dirais même pas que je ne suis pas le public cible, car cela a beau être classé “jeunesse”, la thématique est intéressante aussi bien pour les adultes que pour les adolescents. Seulement voilà, la narration choisie par Patrick Ness est complètement rédhibitoire et je ne pourrais pas lire la suite. Pas moyen ! Quelqu’un pour me faire un résumé des deux tomes suivants, pour assouvir ma curiosité ? 😉

On se retrouve aujourd’hui avec un roman que j’avais hâte de découvrir, après avoir terminé la trilogie Capitale du Sud : Citadins de demain, le premier tome de Capitale du Nord, de Claire Duvivier. Un récit qui nous propulse dans un monde bien différent de celui de Guillaume Chamanadjian, bien qu’il prenne place dans le même univers, celui de La tour de garde. Et qui laisse entrevoir l’habileté des deux auteurs à mener de front, et avec quelle réussite, leurs sagas respectives.

Nous sommes à Dehaven, cette fameuse capitale du nord. Si chacune des deux cités est, à sa manière, un personnage à part entière de la saga dont elle est issue, celle-ci est bien différente de Gemina. Bien moins chaleureuse, entièrement tournée vers le commerce maritime. On y suit Amalia et Hirion, deux jeunes nobles éduqués ensemble, en compagnie du fils d’un éclusier, Yonas, qui est aussi leur meilleur ami. Alors que les relations de la cité avec ses colonies d’outre-mer se dégradent et menacent de mener à une guerre, Hirion se lance dans des expériences ayant trait au surnaturel.

J’ai souvent du mal avec les narrations à la première personne du singulier. Pas cette fois. Sans doute parce que je me suis sentie des atomes crochus avec Amalia dès le départ. C’est une jeune femme plutôt sage, qui nous raconte son histoire avec beaucoup de recul sur les évènements. Elle nous fait découvrir sa ville, son mode de fonctionnement, ses amis, leur vie insouciante à tous les trois, jusqu’au drame. On sait dès le départ que cela va mal tourner, elle annonce la couleur, mais jusqu’au dernier chapitre, on ne comprend pas comment.

Je ne vous cacherai pas que Citadins de demain est un tome d’introduction. La mise en place est assez lente, bien qu’intéressante, et il n’est pas sans souffrir d’un petit coup de mou, passée la première moitié du roman. On voit venir les ennuis de loin, pourtant les choses évoluent très lentement, presque sans véritable accroc. Si Gemina a une jumelle souterraine, appelée le Nihilo, Dehaven possède également la sienne, Nevahed, que les expériences d'Hirion vont mettre au jour.

Je n’entrerai pas dans les détails, pas question de vous spoiler davantage, mais à chaque fois, ces cités sont pleines de mystère et de danger. Elles sont un peu comme l’envers du décor et il est, ma foi, bien sombre. Sans parler des effets qu’il induit. Cette irruption du surnaturel dans la vie bien rangée de nos trois héros est vraiment très réussie et d’un léger malaise, on bascule bientôt vers l’inquiétude pour finir par sombrer dans l’horreur pure et simple. La tension monte crescendo jusqu’à un final violent, pour ne pas dire explosif.

Le style de Claire Duvivier est sans doute plus intimiste que celui de son compère. Si ce premier tome est plus introductif que ne l’a été Le sang de la cité, l’univers est tout aussi riche et bien construit. Les personnages sont justes et attachants, et la magie finit de nous embarquer dans cette histoire dont j’ai vraiment hâte de découvrir la suite.

Voilà un roman dont les exemplaires se sont vendus comme des petits pains aux Imaginales 2022. Je le sais parce que j’ai eu le stand sous le nez pendant trois jours ! Le format collector était splendide, bien que pas donné, mais j’ai résisté, parce que j’ai tendance à me méfier de la fantasy historique asiatique, je n’accroche pas souvent. Cependant, encouragée par les critiques enthousiastes des copinautes, je me suis néanmoins procuré la version audio, que je viens de terminer. Retour sur une déception annoncée.

Nous sommes au XIVe siècle, la Chine est occupée par les Mongols. Les Zhu vivent des temps difficiles et fondent tous leurs espoirs sur leur huitième fils, Chongba, auquel on a prédit la grandeur. À l’inverse, seul le néant attend leur deuxième fille... Mais lorsque les deux enfants se retrouvent seuls à la suite d’une attaque de brigands, Chongba se laisse mourir et la fille décide alors de s’approprier son destin en prenant sa place au monastère où il devait devenir novice. Il y a là de quoi intriguer n’importe qui. J’étais très curieuse et enthousiaste en commençant cette histoire. Malheureusement, j’ai assez vite déchanté.

Le début du récit était pourtant sympa, mettant en avant la détermination de Zhu à ne pas rester une laissée-pour-compte, une moins que rien destinée au néant. La première partie est consacrée à cette thématique ainsi qu’à la manière dont Zhu dissimule son identité, son genre surtout, au monastère. Mais comment y croire une seule seconde ? Comment croire qu’elle ait réussi à dissimuler son corps de femme, avec tout ce que cela implique, dans cette communauté d’hommes, et ce pendant des années ? Certaines scènes font figure de justification mais c’est assez grossier et on a bien du mal à y croire.

Zhu grandit et finit par quitter le monastère. La guerre fait rage entre l’oppresseur, càd les Mongols, et les rebelles, autrement appelés les Turbans Rouges. La narration s’attache à d’autres personnages, en particulier le Général Ouyang, un eunuque au service d’un prince mongol. C’est le moment où l’on entre dans le vif du sujet, celui de l’ascension de Zhu. Enfin, en principe, parce que c’est aussi celui où j’ai commencé à m’ennuyer. La plume est efficace et pourtant cela m’a paru terriblement long et redondant. Je n’ai pas réussi à m’intéresser réellement aux personnages et à ce qui leur arrivait. À leur désir d’avoir un destin exceptionnel ou de faire honneur à leurs ancêtres. Tout tourne autour de cela, alors que c’est un état d’esprit qui m’est totalement étranger et qui me laisse de glace.

Si la dernière partie m’a paru un peu plus intéressante, parce que plus dynamique peut-être, le mal était malheureusement déjà fait et je n’avais plus qu’une envie : en terminer. Je suis donc bel et bien passée à côté, et même si je ne suis pas du genre à m’arrêter en cours de route, je ne suis pas sûre du tout de lire la suite. Entre ennui et indifférence, une lecture qui, selon moi, ne valait pas son investissement.

De retour à Londres en compagnie d’Erika Foster dont Liquide inflammable est la troisième enquête. À la suite d’Oiseau de nuit, elle espérait bien être promue en récompense de ses succès, mais c’était croire au Père Noël et, de frustration, elle a demandé sa mutation. La voilà donc au service des stups, encore plus frustrée de constater qu’un dealer d’arrêté, c’est dix autres sur le marché. Et puis, au détour d’une enquête, son équipe découvre les ossements d’un enfant au fond d’une carrière inondée. C’est plus fort qu’elle : Erika fait des pieds et des mains pour être saisie de l’enquête.

J’ai beaucoup aimé retrouver Erika. Elle fait partie de ces héroïnes de thrillers qui n’en font jamais trop, ne se mettent jamais en danger de manière inconsidérée et souvent peu crédible. C’est un personnage humain et attachant, entouré de collègues qui ne le sont pas moins. Ayant perdu son époux, lui-même policier, au cours d’une opération, elle fait peu à peu son deuil au fil des tomes, et j’ai pris plaisir à la voir tisser un semblant de relation. C’est une héroïne torturée, mais pas à l’excès. Robert Bryndza a trouvé le ton juste avec elle et c’est assez rare chez les héroïnes de thrillers pour être signalé.

La famille Collins est particulièrement réussie. C’est une famille qu’on devine brisée par le drame de la disparition de Jessica, néanmoins on réalise bien vite que ce n’est pas la seule raison. Elle est agitée de vilains secrets, de conflits et de violence rentrée depuis bien longtemps, et Erika devra remuer la vase pour comprendre de quoi il retourne. Petit bémol aux relations tendues entre la mère catholique et le fils homosexuel, qui la font malheureusement un peu basculer dans le cliché, quand même.

Du côté du récit, on est dans le “cold case”, cette fois, car les ossements retrouvés dans la carrière sont ceux d’une petite fille disparue vingt-six ans auparavant. De ce fait, la tension est sûrement moindre par rapport aux affaires habituelles, Erika n’est jamais vraiment en danger. Pourtant, j’ai apprécié la manière dont l’auteur déroule cette enquête, entre fausses pistes et coupables un peu trop évidents. L’intrigue n’est pas d’une originalité fracassante, mais je me suis laissée emporter sans souci et je n’ai pas tout de suite compris où Robert Bryndza voulait m’emmener, ce qui est plutôt positif.

Pas le thriller de l’année, sans doute, mais un bon moment de lecture. J’étais heureuse de retrouver Erika et la plume de l’auteur m’a permis de m’immerger dans cette histoire sans problème. Une bonne lecture de vacances, en somme !