Talisman, de Stephen King et Peter Straub, fait partie de ces livres que j’ai lus à l’adolescence et dont je garde un excellent souvenir. Celui d'une grande aventure, d'un univers qui déborde de chaque page et de personnages qu'on n'oublie pas facilement. Le troisième et dernier tome de la trilogie, intitulé Other Worlds Than These en version originale, est annoncé en France en début d’année prochaine, alors quand on m’a proposé une lecture commune pour se remémorer les deux précédents opus, j’ai dit : banco !

Publié en 1984, Talisman résulte de la collaboration de deux monstres du fantastique : Stephen King, qu'on ne présente plus, et Peter Straub, auteur américain de dark fantasy et d'horreur, notamment connu pour Ghost Story. Une collaboration au long cours, puisqu'ils cosigneront ensemble la suite, Territoires, en 2001. Peter Straub est décédé en 2022, et c'est donc seul que King a écrit le troisième tome, en s'appuyant néanmoins sur des idées que Straub lui avait laissées.

Jack Sawyer a douze ans, et le poids du monde sur les épaules. Sa mère, Lily, ancienne reine des séries B, est en train de mourir d'un cancer, et ils se sont installés dans un hôtel d'Arcadia Beach, dans le New Hampshire, pour fuir Morgan Sloat, l'associé du père défunt de Jack. C'est là que le vieux Speedy Parker, joueur de blues devenu gardien d'un parc d'attractions, lui révèle l'existence d'un autre monde : les Territoires, et d’un talisman qui, seul, peut sauver sa mère mourante. Jack va traverser l'Amérique d'est en ouest, basculant alternativement dans notre monde et dans les Territoires, pour trouver ce talisman.

Comme nombre des enfants héros de King, Jack est un personnage attachant dès les premières pages. C’est un gamin terrorisé, épuisé, qui avance parce qu'il n'a pas le choix. Cette vulnérabilité, combinée à une détermination qui s'affirme au fil des pages, le rend immédiatement humain. On souffre avec lui, on tremble avec lui, et quand il trouve des alliés, on est aussi soulagé que lui : loup-garou candide débarqué dans notre monde sans en comprendre les règles, Wolf est l'un des personnages les plus touchants que j'aie rencontrés ; puis vient Richard, rationaliste obstiné en plein déni, qui refuse de croire à la réalité des Territoires. Si Jack est le cœur du roman, ses compagnons de route successifs en sont l'âme.

Et puis il y a les Territoires… Ce monde parallèle au nôtre, médiéval et magique, n'est pas seulement un décor, il est la colonne vertébrale du roman. Chaque personne de notre monde a son double dans les Territoires, et quand l'un meurt, l'autre meurt généralement aussi. Jack lui-même est le gémellin du fils de la Reine des Territoires, Jason, mais ce dernier est mort, alors que Jack, non. Ce qui fait de lui un être unique, sans double, capable de se mouvoir librement entre les deux mondes.

Relire Talisman avec des yeux d'adulte, c'était redécouvrir un roman plus riche qu'il n'y paraît. L'écriture à quatre mains est parfaitement homogène. Le rythme est celui d'un road novel fantastique, et si certains passages sont un peu longs, c'est parce que King et Straub prennent le temps d'installer une vraie tension, une vraie menace. Il me tarde maintenant de replonger dans Territoires, le tome 2, et cette lecture commune est prévue en fin d’année. Je meurs déjà d’impatience !

Quand le tome 2 écrase le tome 1 ! Si, si, je vous jure ! Bon, reprenons dans l’ordre… Pierce Brown est un auteur américain de science-fiction dont la saga Red Rising a fait l'effet d'une bombe à sa sortie, en 2014. Red Rising, le premier tome, nous plongeait dans un futur lointain où l'humanité a colonisé le système solaire et s'est organisée en une société de castes codifiées par la couleur : les Rouges au bas de l'échelle, mineurs exploités sur Mars, et les Ors tout en haut, seigneurs absolus d'un empire interplanétaire. Darrow est un Rouge infiltré parmi les Ors, transformé physiquement et culturellement pour devenir l'un d'eux, et les détruire de l'intérieur. Un premier tome solide, qui avait tout pour plaire : un univers dense, un héros attachant, une tension constante. 

Golden Son est la suite. Et elle est supérieure à l'original sur presque tous les plans. Deux ans ont passé depuis la fin de Red Rising. Darrow, désormais surnommé le Faucheur, a achevé sa formation à l'Académie, version spatiale et grandeur nature de l'Institut du premier tome. Il est Or parmi les Ors, respecté, redouté, intégré dans le clan Augustus. Mais il commet une erreur fatale en sous-estimant ses ennemis, et en un éclair, il perd tout ce qu'il avait construit. À partir de là, il doit tout recommencer, mais à plus grande échelle, avec des enjeux qui ne sont plus ceux d'un terrain d'entraînement, mais ceux d'une guerre totale entre factions Ors, à l'échelle du système solaire tout entier. 

Ce qu'il y a de remarquable dans Golden Son, c'est la façon dont Pierce Brown élargit son univers sans jamais perdre le fil. On sort de l'Institut, on entre dans la Société avec toute sa complexité politique, ses alliances fragiles, ses trahisons en cascade. Les Obsidiens, les Roses, les autres couleurs de la pyramide prennent davantage de place. Darrow apprend, et le lecteur avec lui, que la domination des Ors n'est pas une simple oppression verticale, mais un système qui broie tout le monde, y compris ceux qui sont censés en bénéficier. 

Si Red Rising avait parfois des passages plus lents, notamment dans la mise en place de son univers, Golden Son ne se donne pas ce luxe. Dès les premières pages, on est projeté dans l'action, et le roman ne ralentit pratiquement plus jusqu'à la fin. Complots, batailles spatiales, trahisons, revirements d'alliance, révélations fracassantes, tout s'enchaîne et se déchaîne à un rythme effréné. Le suspense ne retombe jamais vraiment. La fin est un véritable uppercut. Inattendue, violente, retorse, elle constitue un cliffhanger d'une rare cruauté qui donne une envie immédiate de se jeter sur la suite, Morning Star. 

Les personnages ont mûri, progressé, appris de leurs erreurs, et ils en sont d'autant plus intéressants. Darrow lui-même est plus complexe, toujours fondamentalement Rouge au fond de lui, mais de plus en plus à l'aise dans la peau d'un Or, ce qui crée une tension intérieure qui n'est jamais totalement résolue et le rend passionnant à suivre. Sevro, son ami déjanté, lui vole régulièrement la vedette avec ses réparties cinglantes et sa loyauté inconditionnelle. On en apprend davantage sur lui dans ce tome, et chaque révélation le rend encore plus attachant. Mon seul bémol, ce sont les personnages féminins qui ont tendance à graviter autour de Darrow de façon un peu trop systématique. C'est agaçant ! 

Malgré cela, Golden Son est un livre qui frappe fort. C'est la suite qui dépasse l'original, qui élargit son ambition, qui approfondit ses personnages et qui pousse son intrigue à un niveau d'intensité supérieur. Pierce Brown confirme ici qu'il ne s'est pas contenté d'un coup de chance avec Red Rising, il a une vraie vision, une vraie maîtrise narrative, et une capacité à maintenir la tension sur des centaines de pages. Si vous avez aimé Red Rising, foncez !

Arrière-plan à partit de l'œuvre de Lawrence Mann (https://www.deviantart.com/lawrencemann/gallery)

Malice, le premier tome de la saga Le Livre des Terres Bannies, a remporté le Prix David Gemmell du meilleur premier roman en 2013. Je l’ai lu il y a un an, et je n’avais pas été pleinement convaincue. Assez cependant pour éprouver l’envie de poursuivre l’aventure et voir ce qu’il advenait de Corban et sa sœur Cywen. J’ai découvert Bravoure en version audio, lu par Gary Renna, une précision qui pourrait avoir son importance, comme on va le voir dans la suite.

Après la chute de Dun Carreg, Corban, sa mère Gwenith, leurs amis et la princesse Edana sont en fuite, alors que les troupes de la reine Rhin sont partout. Le premier tome avait pris son temps pour poser les bases d'un monde complexe, tisser les intrigues politiques, présenter ses nombreux protagonistes. Ce deuxième tome peut ainsi davantage se concentrer sur le développement de l'intrigue et l'action. Et il y en a : batailles épiques, sièges de forteresses, traquenards, trahisons, le tout dans un univers de dark fantasy qui ne fait pas de cadeaux à ses personnages.

Ce que j'apprécie le plus dans cette saga, c'est la fratrie constituée par Corban et Cywen. J'ai été plus que ravie de les retrouver. Séparés l'un de l'autre, c'est un véritable périple qui les attend et qui les conduit au cœur du conflit qui agite les Terres Bannies. Corban, l'élu malgré lui, continue de grandir dans ce tome, il en apprend davantage sur lui-même et sur ce que son destin implique. La relation qu'il entretient avec sa lupen, une louve géante, est très sympathique. Cywen est, quant à elle, utilisée pour appâter, ce qui la place dans une situation particulièrement périlleuse. Ces deux personnages ont une humanité, une vulnérabilité qui les rend immédiatement attachants, et j’ai dévoré chaque chapitre les concernant.

Là où le bât blesse toujours un peu à mon goût, c'est dans la profusion de points de vue, dont tous ne m’ont pas passionnée. Si j’ai davantage apprécié Veradis que dans le premier tome, c’est l’arc de Maquin qui m’a, cette fois, paru bien long. Sa quête de vengeance l'amène à croiser la route des Vin Thaluns, des corsaires esclavagistes et adeptes des combats d'arène, et après un certain nombre de chapitres dédiés aux arènes et aux galères, j'ai commencé à trépigner un peu. Difficile de s’investir de la même manière dans une dizaine de destins simultanés, et j’avoue que ce ne sont pas forcément les plus épiques qui ont ma préférence.

Après, j’ai écouté Bravoure en version audio, lu par Gary Renna, et il est aussi possible que ce format accentue les défauts du roman. D'un côté, la narration est impeccable, pas de problème, et les scènes d'action gagnent une vraie dynamique à l'oral. De l'autre, la multiplication des personnages et des fils narratifs se gère plus facilement sur papier, je trouve.

Malgré ses longueurs, Bravoure est une lecture (ou une écoute) qui tient ses promesses. L'auteur excelle dans les scènes de combat, sans pour autant oublier ses personnages et les conséquences de ces affrontements. La mythologie, avec ses dieux antagonistes Elyon et Asroth, continue de se dévoiler tout doucement. Si vous avez aimé Malice et que vous êtes prêts à vous laisser happer par un récit choral, c’est une suite à la hauteur.

J’ai lu La servante écarlate, publié en 1985 par Margaret Atwood, à l’été 2017, et je me souviens avoir trouvé, à l’époque, l’écriture vraiment très froide, presque dissociée, à l’image de son héroïne, réduite à sa fonction de reproductrice et obligée de se retirer à l’intérieur d’elle-même pour survivre. Je n’avais pas tellement accroché et nettement préféré son adaptation en série. En 2019, Les testaments, une suite se déroulant 15 ans plus tard, a été éditée, et je me souviens que j’avais préféré m’abstenir, un peu échaudée par le style de l’autrice.

Mais au mois d’avril dernier, Disney + a diffusé la saison 1 de son adaptation en série. Je l'ai abordée avec curiosité, mais aussi avec une légère appréhension, il faut bien le dire. Pourtant, je n’ai pas été déçue, et c’est ce qui m’a amenée à me plonger finalement dans le roman. Margaret Atwood nous offre cette fois trois perspectives entrelacées. On retrouve tout d’abord Tante Lydia, figure emblématique et redoutée de Galaad, que la série a rendue magistralement odieuse. Puis il y a Agnes, une jeune fille élevée au cœur du régime, mais qui, peu à peu, commence à en voir les coutures. Et enfin Daisy, une adolescente élevée au Canada, dans le monde libre, ignorante de ses véritables origines.

Ainsi, Les testaments nous donne accès à Galaad sous de multiples angles, plus dynamiques, et surtout à des personnages dont on a envie de connaître le destin. Agnes et Daisy sont attachantes, chacune à leur façon : l'une apprend à remettre en question ce qu'on lui a enseigné, l'autre doit accepter une réalité qu'elle n'avait pas choisie. Mais c'est Tante Lydia qui est la vraie révélation du roman. Comprendre ce qu'elle a été avant, ce qu'elle a dû devenir pour survivre, les compromis moraux qu'elle a acceptés et ceux qu'elle retourne en armes secrètes, c'était vertigineux !

Pour ceux qui, comme moi, ont regardé la série avant de lire ce livre, une petite mise en garde s'impose cependant : les événements divergent considérablement. La série a pris des libertés importantes, mais l'adaptation reste très cohérente avec ce qu'Atwood a construit. Le message est le même : Galaad est un système fondé sur la peur et la corruption, et c'est de l'intérieur qu'il peut être miné. Le ton, la noirceur nuancée d'espoir fragile, l'attention portée à la résistance féminine sous toutes ses formes, tout cela est là, dans la série comme dans le livre. Les scénaristes ont su s'emparer de l'essence du roman.

Dans Les testaments, l'écriture m'a semblé moins impersonnelle, plus incarnée. Est-ce parce que les narratrices sont plus nombreuses, plus diverses ? Est-ce parce que je connaissais déjà le monde de Galaad et que je n'avais plus besoin de m'y acclimater ? Probablement les deux. Atwood joue davantage avec les voix, les registres, la naïveté d'Agnes, le mordant de Lydia, l'énergie brute de Daisy. Le roman se lit plus vite. Un seul bémol, la fin va trop vite, justement. Les événements s'enchaînent, les résolutions tombent presque trop facilement. Ce n'est pas un échec, car cette suite est une vraie réussite, mais ça laisse un léger goût d'inachevé, disons.

Pour être parfaitement honnête, c’est sa couverture qui a attiré mon attention sur ce roman. Elle est magnifique, tout en délicatesse, avec ces teintes qui évoquent le Japon féodal et les créatures de son folklore. Une couverture qui promet un beau voyage et la promesse est tenue, même si ce n’est pas sans anicroches. L'esprit à la couronne fleurie est, à ma connaissance, le premier roman de Claire Ivacci, et ceci explique peut-être cela. 

Dans un Japon où la frontière entre le spirituel et le terrestre est mince, Hanaé est un esprit mineur, au service du Palais de la Mémoire, où elle archive les souvenirs des humains au sein du Mokuzaï, une immense bibliothèque. Mais lorsqu'un mystérieux drame ébranle ce dernier, elle se retrouve élevée à un statut divin et se voit assigner une lourde tâche dans un monde qui n'est pas le sien et qu'elle n'a vu qu'à travers des souvenirs : celui des humains. Elle va y être confrontée à Yuudai, un chasseur d'esprits aussi efficace que solitaire, digne successeur du maître du clan de chasseurs de Kyoto. 

Le cadre est une vraie réussite et rappelle les mythes des yōkai et des kami. J’en suis assez peu familière et ne saurais donc dire ce qui relève de la tradition ou de l’invention pure et simple de l’autrice, mais cela m’a semblé cohérent et moderne. À travers Hanaé, archiviste sensible, le roman explore une idée forte : la mémoire façonne l'équilibre des mondes. 

L’écriture est soignée, un peu trop d’ailleurs, surtout au début du roman, où l’effort de style est un peu trop visible à mon goût. Cela donne une prose un peu scolaire, où la recherche du beau passage prend le dessus sur la fluidité du récit. Cela s'arrange progressivement, le texte se détend, et on finit par se laisser porter par cette fantasy contemplative, qui prend le temps de construire son atmosphère. On ressent le froid dans les bois, le poids, mais aussi la beauté, des traditions, la fragilité des esprits. Une fois qu'on a accepté ce rythme-là, le roman devient vraiment agréable. 

Malgré quelques longueurs, L'esprit à la couronne fleurie reste une lecture sympathique, portée par un univers original et des thèmes qui résonnent : la mémoire, l'identité, le poids des traditions, la porosité entre le monde visible et l'invisible. On croise aussi, au détour de l'histoire, des thématiques comme la maltraitance animale, les jeux de pouvoir, le respect des croyances… Pour un premier roman, c'est une jolie réussite. Il faut encore à l’autrice un peu de confiance pour lâcher la plume, mais je lirai la suite avec plaisir, en espérant y retrouver ce Japon des esprits un peu plus libéré de ses propres attentes.